Marie (de Guillaume Appolinaire)

Bonjour à celles et ceux qui écrivent des poèmes
Bonjour à celles et ceux qui les lisent
Bonjour aux zotres

Hier, j'ai mis en ligne un message de 207 consacré au très court roman de Michel Quint Aimer à peine en précisant que j'avais découvert il y a une semaine seulement d'où venait son titre. Il est tiré d'un poème intitulé Marie que Guillaume Appolinaire a écrit en 1912 pour Marie Laurencin qui venait de le quitter après 5 années de liaison houleuse.

Je ne suis pas subjuguée par ce poème que je trouve quelque peu déséquilibré, désordonné, foutraque (voire incohérent) même si j'ai bien conscience que, dans une certaine mesure, c'est l'effet recherché. Je n'aime pas non plus la sonorité de certains passages et je trouve qu'il manque de rythme et d'euphonie. Du même auteur (qui n'est pas mon poète préféré), je préfère de très loin Si je mourrais là-bas.

Marie me laisse un sentiment d'inachevé, de remplissage forcé de certaines strophes (chose qu'on peut écrire sur un blog mais certainement pas dire lors d'un oral de bac !). A l'inverse, lorsque j'ai lu dans l'avion, isolées au début d'un roman :

Oui je veux vous aimer mais vous aimer à peine
Et mon mal est délicieux

j'ai failli tomber à la renverse (enfin c'est une image et heureusement que ça ne s'est pas produit car j'étais dans un avion en train de décoller... l'avion... enfin moi aussi, de fait, je décollais... bref, vous comprenez), bouleversée par la beauté des mots et la douloureuse délicatesse de cette déclaration. Ces vers se suffisent à eux-même. Tout y est dit. Cela dit, Appolinaire a tort, 1000 fois tort. J'y reviendrai quand je parlerai du magnifique roman où ils figuraient en exergue.

Marie

Vous y dansiez petite fille
Y danserez-vous mère-grand
C'est la maclotte qui sautille
Toutes les cloches sonneront
Quand donc reviendrez-vous Marie

Les masques sont silencieux
Et la musique est si lointaine
Qu'elle semble venir des cieux
Oui je veux vous aimer mais vous aimer à peine
Et mon mal est délicieux

Les brebis s'en vont dans la neige
Flocons de laine et ceux d'argent
Des soldats passent et que n'ai-je
Un coeur à moi ce coeur changeant
Changeant et puis encor que sais-je

Sais-je où s'en iront tes cheveux
Crépus comme mer qui moutonne
Sais-je où s'en iront tes cheveux
Et tes mains feuilles de l'automne
Que jonchent aussi nos aveux

Je passais au bord de la Seine
Un livre ancien sous le bras
Le fleuve est pareil à ma peine
Il s'écoule et ne tarit pas
Quand donc finira la semaine.

Quelques bribes d'explication de texte
Forum études littéraires
Analyse bac français

Alfred (de Musset)

Hommage à Alfred
Bonjour Juliette
Bonjour les zotres

Hier, on célébrait sans tambours ni trompettes le 200e anniversaire de la naissance d'Alfred de Musset dont j'ai eu la chance de découvrir de nombreuses pièces il y a quelques années grâce à l'intégrale de son oeuvre programmée au théâtre du Nord Ouest.

Si j'adore On ne badine pas avec l'amour (et la célèbre tirade de Perdican "tous les hommes sont ceci cela, toutes les femmes sont bla-bla-bla, mais c'est l'union de ces deux être si imparfaits, etc., etc.") et surtout Lorenzacio mais je vous conseille tout autant des oeuvres moins célèbres comme Il faut qu'une porte soit ouverte ou fermée, Fantasio et tout le reste y compris ses poèmes si violemment romantiques.

Voici un sonnet qui n'est pas d'une franche gaité et qui s'intitule d'ailleurs tristesse. Musset, mort à 47 ans d'une vie d'excès, n'était pas réputé pour sa joie de vivre et son équilibre...

J'ai perdu ma force et ma vie,
Et mes amis et ma gaieté;
J'ai perdu jusqu'à la fierté
Qui faisait croire à mon génie.

Quand j'ai connu la Vérité,
J'ai cru que c'était une amie;
Quand je l'ai comprise et sentie,
J'en étais déjà dégoûté.

Et pourtant elle est éternelle,
Et ceux qui se sont passés d'elle
Ici-bas ont tout ignoré.

Dieu parle, il faut qu'on lui réponde.
Le seul bien qui me reste au monde
Est d'avoir quelquefois pleuré.

Offrande (Anna de Noailles)

Bonjour à celles et ceux qui écrivent, lisent, aiment la poésie
Bonjour aux zotres

Quelques infos intéressantes sur l'auteure ici et là

Portrait datant d'avril 1913 signé Philip Alexis de Laszlô (1869-1937). Elle ressemble à Marie Trintignant non ?

Hier, j'ai évoqué ici même la comtesse Anna de Noailles (1876-1933) dont je venais de découvrir un poème. J'en ai cherché d'autres sur le net et je suis tombée à la renverse tant la forme et le fond me séduisent, me parlent, m'émeuvent.

J'ai tout naturellement choisi de mettre en ligne Offrande (publié en 1907 dans le recueil Les éblouissements) car le premier vers parle de livres et de (jeunes) hommes, deux de mes passions... Plus sérieusement, ce poème est d'une force incroyable qui, je pense, résulte de la sincérité évidente qui en émane. En outre, l'idée de morsure dans les mots qui me plait tant et dont j'ai parlé pas plus tard qu'hier est ici plus que suggérée : elle est clairement mentionnée à la fin du premier vers.

Il y a surtout deux passages que je trouve admirables voire bouleversants :
"Et mon cœur faible et doux, qui eut tant de courage
Pour ce qu’il désirait."
"Les plus humbles errants, sur les plus tristes sables,
N’ont pas les pieds si nus."

En fait, je suis tombée à la renverse en lisant ce poème car, loin de moi la prétention de me comparer à l'auteure, mais tous les thèmes évoqués dans ses vers me sont chers et j'aurais pu les écrire sur le fond, sur la forme c'est évidemment une autre histoire...


Offrande

Mes livres je les fis pour vous, ô jeunes hommes,
Et j’ai laissé dedans,
Comme font les enfants qui mordent dans des pommes,
La marque de mes dents.

J’ai laissé mes deux mains sur la page étalées,
Et la tête en avant
J’ai pleuré, comme pleure au milieu de l’allée
Un orage crevant.

Je vous laisse, dans l’ombre amère de ce livre,
Mon regard et mon front,
Et mon âme toujours ardente et toujours ivre
Où vos mains traîneront.

Je vous laisse le clair soleil de mon visage,
Ses millions de rais,
Et mon cœur faible et doux, qui eut tant de courage
Pour ce qu’il désirait.

Je vous laisse ce cœur et toute son histoire,
Et sa douceur de lin,
Et l’aube de ma joue, et la nuit bleue et noire
Dont mes cheveux sont pleins.

Voyez comme vers vous, en robe misérable,
Mon Destin est venu,
Les plus humbles errants, sur les plus tristes sables,
N’ont pas les pieds si nus.

— Et je vous laisse, avec son feuillage et ses roses,
Le chaud jardin verni
Dont je parlais toujours ; — et mon chagrin sans cause,
Qui n’est jamais fini...

Calaferte (et l'été)

Bonjour à celles qui portent des robes
Bonjour à ceux qui les regardent
Bonjour à celles et ceux qui aiment Louis Calaferte
Bonjour aux zotres

J'aime Louis Calaferte d'une admiration profonde, littéraire, émue, troublée, instinctive, quasi-identitaire et totalement évidente comme l'est pour moi le fait d'aimer Paris et certains parfums. Ce n'est pas un hasard si je lui ai consacré 2 messages quelques jours seulement après le démarrage de ce blog donc un où vous pourrez lire deux extraits de romans et deux poèmes de l'auteur.

Il y a 2 jours, j'ai lu sur un blog un aphorisme vestimentaire qui m'a immédiatement fait songer à une phrase de Louis Calaferte que j'avais lu dans la formidable anthologie Choses dites organisée autour de la récitation des pronoms personnels et de la déclinaison des modes verbaux. J'en ai parlé dans cet autre message en citant quelques morceaux choisis dont la phrase à laquelle je fais référence plus haut. Elle m'avait tellement plu que je l'avais utilisée parmi d'autres mots de l'auteur pour une sorte de carte de voeux-florilège-accordéon que j'avais confectionnée pour mes ami(e)s il y a une quinzaine d'année.

Croquis de Christian Lacroix pour les costumes de l'Opéra Agrippina de Haendel.

La phrase en question est "Elles lacent leur sensualité dans des frissons de robe". Apparemment, elle est extraite d'un poème que je ne connaissais pas et que j'ai trouvé sur le forum Grain de Sel sous le clavier de quelqu'un avec qui, à une certaine époque, j'avais l'habitude d'échanger virtuellement notamment à propos de littérature. Je ne résiste pas à l'envie poétique de le recopier ici et d'en ajouter un second qui pourrait presque être considéré comme une suite (ou une conclusion) du second.

Après-midi femelle

Elles lacent leur sensualité dans des frissons de robe.

Il y a les tissus-cuisses,
les tissus-seins,
les tissus-fesses,
les tissus-tailles,
les tissus-hanches,
les tissus-pinces,
les tissus de l’ampleur qui sont l’entrée promise,

il y a les durs tissus-pubis, carénés, ostensibles.

Elles sont l’oecuménisme des foules ;
faites pour être communiées,
conduites entre les glaives,
jugées et condamnées,
souffletées, flagellées,
bardelinées d’épines et cassées sous nos croix.
Elles sont le noir reflux d’une vieille démence.
Les dimanches de la Passion

Je les crucifie flegmatiquement dans mon oeil.

Hommes et femmes

Insectes de familles différentes
Se croisant sur un brin d’herbe.
Quelques attouchements d’antennes,
Puis chacun repart de son côté.

Jalouse (Noblesse Oblige)

Bonjour aux jaloux/ses
Bonjour aux confiant(e)s
Bonjour aux zotres

Je ne suis pas jalouse car ça ne sert à rien. Paradoxalement, j'adore cette chanson qui a longtemps servi d'illustration sonore à ma page myspace. J'aime les paroles et la nonchalance très sexuelle avec laquelle elles sont chantées. Et s'il fallait les résumer d'un geste, ce serait un déhanchement et je ne peux m'empêcher d'y associer le poème ci-dessous écrit il y a bien longtemps.

Pour les puristes, le son est meilleur sur le myspace du groupe où vous pourrez en outre découvrir de nombreux zotres titres.



Fashion lassitude

Je traîne ma fashion lassitude au bord de ton désir
Déhanchée sous le poids de mes pensées impures
Lassive contre ton corps
Sensuelle dans mes silences
Dans nos soupirs
Les membres déployés pour guider tes caresses
A creux de peau
Au bord de l'oubli de moi-même

Bloguer (et acrosticher)

Bonjour aux
zacrosti-joueurs
et joueuses
Bonjour aux
irrespectueux/ses
de la métrique
Bonjour à Chris

Acrostiche sur une idée du Journal de Chrys

Boire jusqu’à plus soif à la source virtuelle
Les mots et goûts des zotres leurs avis avisés
Ouvrir une fenêtre à leurs mots essentiels
Gourmande de leurs proses lectrice électrisée
User mes yeux mon temps sur l’écran de mes nuits
Et partager mes vues les offrir en retour
Rongée par le plaisir de bloguer et l’ennui

Sainte Cécile (ou presque)

Bonne fête aux Cécile
Bonjour aux zotres

Aujourd'hui c'est la Sainte Cécile et voici un poème de circonstance à plus d'un titre.

L'Evangile

La pluie levait mes doutes lavait l'eau de mes pleurs
Et je me sentais seule en un paradis vide
Où quelques anges enfuis avaient laissé livides
Des souvenirs déçus de lambeaux de bonheur

Lors je me suis lancée à corps perdu à fond de cœur
Dans une course éperdue une requête avide
De bribes de soleils de chaleurs intrépides
Pour tresser à mon âme quelques colliers de fleurs

Je tombais sur des rocs me blessais sur des pierres
Dangereuses comme des peurs noires et assassines
Qui entaillaient ma peau de blessures sanguines

Mais je ne doutais pas et me relevais fière
Païenne je priais en douceur Sainte Cécile
De me garder la foi en mon propre Evangile

René Char (nom de guerre Alexandre)

Bonjour aux documentovores
Bonjour aux poétophiles
Bonjour aux
WW2-addicted

J'aime beaucoup René Char (le poète, l'homme, le résistant) et la seconde mondiale me passionne. Le portrait de 60 minutes signé Jérôme Prieur et intitulé "René Char, nom de guerre Alexandre" avait donc tout pour me séduire.

Les longs plans fixes un brin tremblotants sont ennuyeux, la musique est glauque, le commentaire dit par Nathalie Richard est pompeux et monocorde. Le tout est prétentieux et soporifique. J'ai hélas décroché au bout de quelques minutes.

Quelques liens

Javais déjà évoqué René Char ici.
La présentation faite de ce documentaire sur Africulture et sur L'internaute est très alléchante.
On peut l'acheter en VOD ici et en video ou en voir un extrait ici.

Le venin (poème morsure)

Bonjour aux lâché(e)s, quitté(e)s, largué(e)s, baffoué(e)s, abandonné(e)s, trahi(e)s, blessé(e)s, trompé(e)s...
Bonjour aux éploré(e)s
Bonjour aux zotres

Semaine méchante
Jour 3/7 - Parssskeuhhh

J'ai toujours été convaincue que la rancoeur et la vengeance étaient des signes de bassesse et je me demande comment on peut se regarder dans une glace après avoir succombé à ces nauséabondes sirènes. Certain(e)s tapent dans des sacs pour se défouler mais je n'ai pas l'âme (ni le physique !) d'une boxeuse !

Un poème bien acide pour déverser sa bile, ça me semble plus sain. Ca défoule tout autant sinon plus (les mots pour soigner les maux) et après on passe à autre chose. La vie est trop courte et les hommes/femmes trop nombreux/ses pour remâcher indéfiniment regrets, reproches et autres lamentations qui, au final nous déséquilibrent et nous blessent plus qu'elles n'atteignent la personne visée qui, elle, continue à avancer dans sa vie. Autant faire de même de son côté. Depuis une certaine chanson des Rita Mitsouko, tout le monde connait la règle du jeu et les risques du métier : les zhistoires d'amour finissent mal en général...

Le venin (écrit au printemps 2001)

De coups d’éclats grandioses en vengeances mesquines
Amère exaspérée sans faillir j'énumère
En pensée tout le mal que je pourrais te faire
La longue litanie s'étire et me fascine

Pour apaiser ma haine mes envies assassines
Il me serait facile de t'offrir un enfer
Tu as tort de me croire douce velléitaire
Je peux être cruelle volontaire Agrippine

Où tu me caressais mon corps encore se cabre
Tremble rongé de colère et en mon coeur de marbre
S'ourdissent en silence des envies de vengeance

Agressive je crache des baisers de venin
La mâchoire serrée sur des cris de violence
Je crève bien trop de rage pour mourir de chagrin

Gabriel (poème épidermique)

Bonjour aux victimes
Bonjour à celles et ceux qui combattent la perversion et le silence complice qui l'entoure parfois
Bonjour aux zotres (mais pas à tou(te)s les zotres)


Gabriel

Il est des semblants d'hommes
Qu'on aime mépriser
Il est des semblants d'hommes
Qui n'en seront jamais

Qui disent aimer des hommes
Qui n'en sont pas encore
Qui disent aimer des femmes
Petites filles encore

Il est des hommes vils
Qu'on nomme pédophiles
Qui profitent et salissent
Des corps à peine nubiles

Il est des êtres abjects
Qui ici ou ailleurs
Prostituent ou achètent
L'enfance et le malheur

Il est une sale engeance
Basse manipulatrice
Qui souille des enfants
Pour assouvir ses vices

Il est de vieux barbons
Qui violent des Agnès
Ou de jeunes garçons
En guise de caresses

Il est des tas d'ordures
A rien d'autre pareil
Pas même la pourriture
Qui elle est naturelle

Allégeance (de rené Char - 1907-1988)

Bonjour aux poètes
Bonjour aux zotres

J'aime beaucoup René Char. L'homme, le résistant, le poète. Il a dit :
"Un poète doit laisser des traces de son passage, non des preuves. Seules les traces font rêver".

Ses mots parfois obscurs me font effectivement rêver. J'ai récemment acheté le très joli recueil Lettera Amorosa (dont la première édition date de 1963) illustré par Georges Braque et Jean Arp ainsi préfacé par l'auteur lui-même :

Amants qui n'êtes qu'à vous-même, aux rues, aux bois et à la poésie ; couple aux prises avec tout le risque, dans l'absence, dans le retour, mais aussi dans le temps brutal ; dans ce poème il n'est question que de vous.

Le poème le plus célèbre de Char est sans doute Allégeance qui constitue une véritable déclaration amoureuse adressée à... la poésie.

Allégeance

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe où il va dans le temps divisé. Il n'est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus ; qui au juste l'aima ?

Il cherche son pareil dans le voeu des regards. L'espace qu'il parcourt est ma fidélité. Il dessine l'espoir et léger l'éconduit. Il est prépondérant sans qu'il y prenne part.

Je vis au fond de lui comme une épave heureuse. A son insu, ma solitude est son trésor. Dans le grand méridien où s'inscrit son essor, ma liberté le creuse.

Dans les rues de la ville il y a mon amour. Peu importe où il va dans le temps divisé. Il n'est plus mon amour, chacun peut lui parler. Il ne se souvient plus ; qui au juste l'aima et l'éclaire de loin pour qu'il ne tombe pas ?

René Char (Fureur et mystère - 1947)

La biographie de Char sur Wikipedia
Une analyse du poème ici
Quelques citations glanées sur Evene

Il faut trembler pour grandir.
L'impossible, nous ne l'atteignons pas, mais il nous sert de lanterne.
Un homme sans défauts est une montagne sans crevasses. Il ne m'intéresse pas.
Vivre, c'est s'obstiner à achever un souvenir.
Les mots savent ce que nous ignorons d'eux.
La lucidité est la blessure la plus rapprochée du soleil.


Annonce momentannée : un nouveau détournement artistique (d'un portrait de Napoléon par David) publié à la date du mercredi 05/08.

Poème de Verlaine (et de Saint Valentin)

Bonjour aux
amoureuses
et aux amoureux
Bonjour
aux zotres



Danaé (1907)
Gustav Klimt


Ce n'est pas mon poème préféré, sans doute pas le meilleur de Verlaine non plus, mais, pour une raison qui m'échappe, c'est le seul que je connais par coeur depuis plus de 25 ans. Je sais aussi l'incontournable et brève "Sonate d'automne" liée au débarquement et, en me forçant un peu je dois être également capable (mais avec difficulté) de réciter "L'invitation au voyage" de Baudelaire mais c'est tout. J'ai toujours été incapable de retenir mes propres poèmes ou des textes aussi courts que Les roses de Saadi de Marceline Desbordes-Valmore. Hélas (mais la chair est gaie et je n'ai pas lu tous les livres).

J'ai presque peur, en vérité,
Tant je sens ma vie enlacée,
A la radieuse pensée
Qui m'a pris l'âme l'autre été,

Tant votre image, à jamais chère,
Habite en ce coeur tout à vous,
Mon coeur uniquement jaloux
De vous aimer et de vous plaire ;

Et je tremble, pardonnez-moi
D'aussi franchement vous le dire,
A penser qu'un mot, un sourire
De vous est désormais ma loi,

Et qu'il vous suffirait d'un geste,
D'une parole ou d'un clin d'oeil,
Pour mettre tout mon être en deuil
De son illusion céleste.

Mais plutôt je ne veux vous voir,
L'avenir dût-il m'être sombre
Et fécond en peines sans nombre,
Qu'à travers un immense espoir,

Plongé dans ce bonheur suprême
De me dire encore et toujours,
En dépit des mornes retours,
Que je vous aime, que je t'aime !

Paul Verlaine
Poème X issu du recueil "La bonne chanson"

Comment faut-il (que je l'appelle ?)

Nu dormant de Zinaida Serebryakova (1931)



L'âpre fureur de mon mal véhément
Si hors de moi m'étrange et me retire
Que je ne sais si c'est moi qui soupire,
Ni sous quel ciel m'a jeté mon tourment.

Suis-je mort ? Non, j'ai trop de sentiment,
Je suis trop vif et passible au martyre. Suis-je vivant ?
Las ! je ne le puis dire,
Loin de vos yeux par qui j'ai mouvement !

Serait-ce un feu qui me brûle ainsi l'âme ?
Ce n'est point feu : j'eusse éteint toute flamme
Par le torrent que mon deuil rend si fort.

Comment, Belleau, faut-il que je l'appelle ?
Ce n'est point feu que ma peine cruelle,
Ce n'est point vie, et si ce n'est point mort.

Philippe Desportes
Issu du recueil
"Les amours de Diane"




Alive but dead
Peter Callesen

Recueillement (Charles Baudelaire)

Portrait de
Charles Baudelaire
par Gustave Courbet

Recueillement

Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.
Tu réclamais le Soir ; il descend ; le voici :
Une atmosphère obscure enveloppe la ville,
Aux uns portant la paix, aux autres le souci.

Pendant que des mortels la multitude vile,
Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,
Va cueillir des remords dans la fête servile,
Ma Douleur, donne-moi la main ; viens par ici,

Loin d'eux. Vois se pencher les défuntes Années,
Sur les balcons du ciel, en robes surannées ;
Surgir du fond des eaux le Regret souriant ;

Le Soleil moribond s'endormir sous une arche,
Et, comme un long linceul traînant à l'Orient,
Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.

Charles Baudelaire - Les Fleurs du Mal

L'automne (à Vittel et ailleurs)

A Vittel, les arbres ne sont pas plus beaux qu'ailleurs, juste plus nombreux et ça fait toute la différence.










L'automne

Les arbres se colorent
Se parent d'ors et de roux
Comme pour séduire l'automne
Amoureuse elle dénude
Et de ses larmes inonde
Leurs membres allusifs
Chairs brunes écartelées
Offertes à tous les vents
Ces caresses et ces souffles
Font un très long murmure
Une plainte avant l'hiver
Une promesse de printemps

Matin d'octobre (de François Coppée)

Je trouve le poème qui suit idéal pour accompagner ces photos prises la semaine dernière dans le superbe jardin et le magnifique parc du Grand Hôtel de Vittel. Décidément, j'adore cette saison.



Matin d’octobre

C’est l’heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
A travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L’érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées ;
Mais ce n’est pas l’hiver encore.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l’air tout rose,
On croirait qu’il neige de l’or.

François COPPÉE 1842-1908

La photo ci-dessus représente des toilettes... Mignon, non ?

Angoisse de Stéphane Mallarmé (1842-1898)

Portrait de Stéphane Mallarmé par Manet.


Parce que j'aime la beauté sombre de ce sonnet et plus encore celui qui me l'a si bien récité (même s'il gagnerait à mettre plus d'émotion et moins de force quand il déclame).

Parce que fais ce que je veux. D'abord c'est mon blog et mon anniversaire ! Na !


Angoisse

Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ô bête
En qui vont les péchés d'un peuple, ni creuser
Dans tes cheveux impurs une triste tempête
Sous l'incurable ennui que verse mon baiser :

Je demande à ton lit le lourd sommeil sans songes
Planant sous les rideaux inconnus du remords,
Et que tu peux goûter après tes noirs mensonges,
Toi qui sur le néant en sais plus que les morts.

Car le Vice, rongeant ma native noblesse
M'a comme toi marqué de sa stérilité,
Mais tandis que ton sein de pierre est habité

Par un coeur que la dent d'aucun crime ne blesse,
Je fuis, pâle, défait, hanté par mon linceul,
Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

Mes lettres (sont des gestes bavards)

Bonjour à celles et ceux qui écrivent des poèmes
Bonjour à celles et ceux qui écrivent des lettres d'amour
Bonjour à celles et ceux qui les lisent
Bonjour aux zotres

L'hêtre d'amour est ici.
Le poème qui suit date de 1998 je crois.


Mes lettres

Mes lettres sont des gestes bavards
Comme de muettes caresses de papier
Et j'aimerais lire dans ton regard
Que tu entends mes silences copiés

Je calligraphie lasse esseulée
Par lentes bribes savamment choisies
Les aveux de mes lèvres scellées
Paroles tendres et évanouies

En alternance je les imagine
Lointaine amante méticuleuse
Tantôt profondes et tantôt badines
Comme autant d'attitudes amoureuses

Et je m'ingénie ingénument
A me croire littéraire sensuelle
A te retenir mon bel amant
Dans mes invocations personnelles

Insecticide (poème ascendant Capricorne)

Bonjour aux insectes
Bonjour aux possesseurs de flacons de Baygon (jaune ou vert)
Bonjour aux zotres

Ce message est une spéciale dédicace "peau et tiques".

Insecticide
Poème ascendant Capricorne

Je suis une demoiselle
Qui ne l'est plus vraiment
Sous vos baisers sans zèle
Jeune et cruel amant

Je suis une libellule
Qui se veut chatoyante
Mais use ses cellules
A vous être attachante

Je suis une frêle guêpe
Qui ne sait s'il faut croire
Une carnassière nèpe
La piquant de son dard

Je suis une fine mouche
Qui s'écrie de jouissance
Dès l'instant qu'on la touche
Dominée par ses sens

Je suis un pauvre phasme
Au corps maigre allongé
Rien d'autre qu'un fantasme
Pour vos nuits de congé

Je suis un papillon
Jetée à tire d'ailes
Quand dans un tourbillon
Vous ne voulez plus d'elle

Je suis une cigale
Qui chante dans le vent
Mais ça vous est égal
Joueur indifférent

Je suis une fourmi
Travaillant à vous plaire
Epuisée à demi
Sous vos mots peu sincères

Je suis une phalène
Cherchant son souffle à l'air
Brûlé de votre haleine
Aux parfums ancillaires

Je suis votre éphémère
Et meurs quand nos plaisirs
Nés d'ébats trop lunaires
Vous font me dessaisir

Je suis un drôle d'insecte
Dont l'instinct de survie
Distinctement détecte
Qu'il est temps que je fuis

Triste j'ai le cafard
Quand mes pensées dévient
Je balance mes espoirs
Par vos absences d'envies

Je lécherai mes plaies
Mais pas sensuel despote
Ecrasée de regrets
La semelle de vos bottes

Quelques grammes de poésie (dans un monde qui n'en est peut-être pas tant dépourvu finalement)

Cultures

Nous sommes deux champs
Irrigués de la même eau
Etanchant nos soifs à la même source
Et nos faims des mêmes envies

Nous sommes deux terres
Blessées de noires racines
Fouettées de trop de vents
Lavées de maintes pluies

Nous sommes deux cultures
Avides et exigeantes
Isolées et fragiles
Séparées à jamais par notre dérayure

C.L.

Poème extrait du recueil "Délétères" que je finirai bien par publier vraiment un jour ou l'autre... Le poème qui donne son nom au recueil se trouve dans la section "autour de la poésie" de ce blog (archives de septembre 2007).