Moi, Noël ? (ça me fout les boules)

Je vous le dis tout de go : je n'aime pas Noël. Je n'ai jamais vraiment aimé ça je crois... à part peut-être quand je croyais au Père Noël... et encore.

Et puis je DETESTE Paris en décembre.

C'est le seul mois de l'année où j'aimerais vivre ailleurs, ch'sais pas moi, dans les steppes mongoles, au fond d'une cave, dans la campagne ardéchoise, sur une banquise... Enfin quelque part où :
- nulle horde de consommateurs/trices stressé(e)s ne s'agglutinerait autour des Galeries Lafayette en s'excitant à grand renfort de coups de klaxons furibonds,
- l'on ne trouverait pas la moindre trace de bûche à la crème au beurre dans les vitrines des patisseries (connaissez-vous un gâteau plus dégueulasse à part bien sûr le "Mont Blanc", ce truc hyper écoeurant à la crème de marron qui se vend comme un petit pain chez Angelina ?),
- aucun père Noël en plastique made in China ne ferait mine de descendre des balcons (a-t-on déjà imaginé "décoration" plus vulgaire ?),
- l'on n'entendrait pas la moindre cloche sonner pour annoncer la messe de minuit,
- je pourrais échapper à cette fièvre hivernale programmée,
- je ne mangerais pas de chocolats (mais où il y aurait du fromage et des macarons à profusion),
- quelque part où la gastro serait évitable.

Bref, en décembre, j'ai les boules.