Toute première fois, tou-toute première fois en vélib (la chute)

Bonjour aux assidu(e)s des dîners livres échanges Bonjour aux pro du vélib
Bonjour aux zotres

Voici le un-happy-logue de mes aventures vélibesques. Pour celles et ceux qui auraient raté le début du récit de mes folles aventures cyclistes, il suffit de cliquer :
- épisode 1 (avant) : ici
- épisode 2 (pendant) : ici
- épisode 3 (après) : ici


Il va sans dire qu'une chatte échaudée craint l'eau tiède et, jeudi dernier, c'est en métro que je suis rentrée chez moi encore hyper méga beaucoup trop-matisée par les péripéties de mon retour du dîner précédent.

Comme vous le savez déjà, j'ai mis une heure entre le moment où ma cervelle fut traversée par l'idée la plus débile depuis l'invention des pogs (à savoir "tiens, et si je faisais le trajet Boucicaut-Convention en vélib ?") et celui où je refermai ma porte d'entrée... Une heure de pédalage et de galère sous la pluie, une heure pendant laquelle j'avais mon gros vélo gris encore plus sur le dos que sous les fesses, une heure pendant laquelle j'ai accumulé les emmerdes aussi sûrement que les aubergines distribuent des prunes.

Lorsque j'ai enfin trouvé une borne vélib pour accueillir mon encombrant véhicule, j'avais perdu patience, confiance, figure humaine et... environ 3/4 d'heure de mon temps de sommeil. J'avais tourné en rond dans le XVe by night (& by rain) et j'étais plantée rue Lecourbe, à quelques mètres de sa pimpante mairie blanche, à mi chemin entre chez moi et le point de départ de mon épopée en 2 roues.

J'avais voulu faire la maligne et snobbé un taxi en sortant de la station Boucicaut, renâclé à l'idée d'user mes semelles en marchant chargée d'un sac de livres et je me retrouvais à nouveau dans la position de choisir l'une ou l'autre de ces deux options.

La distance était tout de même assez ridicule pour héler un taxi sans honte et j'étais résignée à utiliser mes pieds quand le sort en décida autrement.

Mon vélib enfin garé, je fis à peine quelques pas sur la chaussée mouillée quand les traîtres nids de poule du bitume masqués par des flaques opaques ont tranché pour moi. J'ai coincé le talon de ma botte gauche dans un trou caché par la nuit et la pluie et je me suis étalée de tout mon long, un peu comme je savais si bien le faire il y a plus d'une trentaine d'années dans la cour de récré de mon école primaire. Une gamelle de première qualité avec petits graviers incrustés dans les paumes, éraflures diverses, couronne au genou et tout et tout. Pour que le tableau soit complet, il ne manquait que le coton hydrophile imbibé de mercurochrome et la grosse crise de larmes bien sonore entrecoupée de "Mômaaaaan, j'ai maaaaal". De fait, j'avais vraiment mal et plus du tout le courage de boitiller jusqu'à chez moi.

Photo de Denis Darzacq. L'ensemble du superbe portfolio est visible : ici
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Au moins, si j'étais tombée de vélo, ça aurait eu un minimum de gueule mais je n'ai même pas réussi à me vautrer avec panache, j'ai chuté à l'arrêt, bêtement, d'un fléchissement de cheville. Pathétique.

Le couple qui m'a aidée à me relever (sûrement convaincu que j'étais autant arrosée de l'intérieur que de l'extérieur) sortait miraculeusement d'un taxi. Cette fois, je n'ai pas fait la fine bouche et je me suis engouffrée à l'intérieur. Il va sans dire que le chauffeur est vite passé du sourire goguenard adressé à la poivrote ramassée dans le caniveau au rictus exaspéré du type qui va faire la course la plus courte de sa journée à cause d’une débile même pas foutue de tenir sur ses jambes.

Quelques centaines de mètres plus loin, il m’a larguée au bas de chez moi en me réclamant le tarif minimum prévu pour les trajets riquiquis, 5,50 euros, exactement la somme que j’aurais pu payer 55 minutes plus tôt en partant de Boucicaut en taxi.

Vous comprendrez aisément que depuis cette mésaventure, je change de trottoir dès que je vois une borne vélib et je regarde les utilisateurs/trices de ces bécanes infernales avec un brin de compassion attristée : les pauvres, ils/elles ne savent pas ce qu'ils/elles font...